Mahalla-Festival Istanbul: Von Attars „Vogelgesprächen“ bis zu „Postkarten aus der Welt der Taliban“
von Dawood Erfan
Ein Rundgang durch das Büyük Valide Han in Istanbul führt zu Kunst, Erinnerung und Widerstand – und zu zwei sehr unterschiedlichen Bildern Afghanistans: der Tragödie der Unterdrückung und der ungebrochenen Kraft des Lebens.
Gestern hatte ich auf Facebook einen Beitrag von Hamid Aryarman gelesen. Er berichtete, dass in Istanbul eine Kunstausstellung stattfindet, in der auch einige seiner Karikaturen zu sehen sind. Aryarman bezeichnet seine Arbeiten als „Kari-Tragödien“ – Karikaturen, die nicht nur Missstände anprangern, sondern die Tragödie selbst zum Gegenstand ihrer Darstellung machen.
Ein paar Worte zu Hamid Aryarman: Er ist ein zurückhaltender, bescheidener junger Mann, der Journalismus studiert und einige Zeit in Afghanistan an verschiedenen Universitäten und Institutionen gearbeitet hat. Vor Jahren kam er nach Deutschland. Neben seinem Berufsalltag gehört er zu denjenigen, die sich mit großer Ausdauer in den sozialen Medien engagieren. In seiner Freizeit zeichnet er Karikaturen.
Vor meiner Reise nach Istanbul hatte ich bereits einige seiner Arbeiten gesehen. Sie hatten mich nachhaltig beeindruckt. In Afghanistan hat die Karikatur, eine moderne Kunstform des gesellschaftlichen und politischen Protests, bislang vergleichsweise wenig Aufmerksamkeit erfahren. Hamid hingegen hat sich dieser Kunst ernsthaft und mit großer Konsequenz gewidmet. Seine besondere Bescheidenheit hat ihn lange davon abgehalten, seine Arbeiten in einem Buch zu veröffentlichen. Offenbar haben ihn Freunde inzwischen dazu ermutigt, sie sowohl auf Persisch als auch auf Deutsch herauszugeben.
Gestern fragte ich ihn nach der Adresse des Festivals und versprach, die Ausstellung auf jeden Fall zu besuchen – schon allein, um seine Karikaturen zu sehen. Hamid schickte mir die WhatsApp-Nummer von Sabine Büsch, einer deutschen Kuratorin, damit ich mit ihr einen Besuch vereinbaren konnte. Sabine sandte mir die Adresse des Büyük Valide Han im Istanbuler Stadtteil Fatih sowie ein Foto des Veranstaltungsortes.
Nun ergab sich die Gelegenheit, gemeinsam mit meinen Freunden, Dr. Zekrullah Rahel, Dr. Montazer und Younes, zum Büyük Valide Han aufzubrechen. Der Veranstaltungsort schien nicht weit von unserem Standort entfernt zu sein. Wir gingen am Großen Basar und am Eingang des Ägyptischen Basars vorbei und stiegen anschließend einen steilen Hang hinauf.
Fatih ist ein historischer Stadtteil mit einem verwinkelten Netz aus gepflasterten Gassen, steilen Auf- und Abstiegen und wunderschönen alten Häusern. Immer wieder verleiten uns diese Häuser dazu, eine kleine Pause einzulegen – offiziell, um neue Kräfte zu sammeln, in Wahrheit aber auch, um ihre Architektur zu bewundern. Manche Fassaden sind von Blumen und Grün überwuchert. Von den höher gelegenen Straßen aus eröffnet sich ein herrlicher Blick hinunter zum Großen Basar.
Nach einer Weile erreichen wir erschöpft das Ende des steilen Aufstiegs. Google Maps zeigt an, dass wir unser Ziel erreicht haben. Doch vom Büyük Valide Han ist zunächst nichts zu erkennen.
Wir befinden uns in einem alten Gebäudekomplex, der mich an die traditionellen Karawansereien in den Basaren und an den Toren Kandahars in Herat erinnert: dieselbe Bauweise, schmale Korridore und Räume, die von einer vergangenen Zeit erzählen. Die Informationen im Internet bestätigen, dass es sich beim Büyük Valide Han um eine historische Karawanserei im Viertel Mercan im Stadtbezirk Fatih handelt.
Wir steigen in ein altes Gebäude hinauf. Dort begegnen wir einer Frau. Dr. Montazer fragt sie auf Türkisch nach der Ausstellung. Sie bittet uns in einen Raum im ersten Stock, den man über eine schmale, steile Treppe erreicht. Es ist eine jener Konstruktionen aus Metall und Holz, die sich aus einem Korridor nach oben windet. Da ich Höhenangst habe, folge ich meinen Freunden mit reichlich Herzklopfen Stufe für Stufe nach oben.
Oben hat eine kurdische Künstlerin aus der Türkei ihr kleines Atelier eingerichtet. Şinda Zümrütkals Raum ist selbst ein kleines Kunstwerk: Arbeitsplatz und zugleich eine intime Galerie, in der ihre schönen Gemälde ausgestellt sind. Nach einem kurzen Besuch fragen wir erneut nach Sabine und der eigentlichen Ausstellung.
Die Künstlerin erklärt Dr. Montazer und Dr. Rahel auf Türkisch den Weg und weist uns auf ein anderes Gebäude hin.
Als wir hinausgehen, gelangen wir auf einen offenen Platz, auf dem sich die Valide-Han-Moschee befindet, die mit der iranischen Gemeinde in Verbindung steht. Auf einer mit Chorasan-Kacheln geschmückten Tafel an der Moschee sind die Jahreszahlen 102 nach dem iranischen Sonnenkalender, entsprechend 1641 n. Chr., sowie 1052 nach islamischer Zeitrechnung vermerkt.
Wir werfen einen kurzen Blick in die Moschee und machen uns anschließend wieder auf die Suche nach dem Festival. Doch je länger wir umherirren, desto größer wird unsere Verwirrung. Scherzhaft frage ich die beiden geschätzten Doktoren, was aus uns geworden wäre, wenn sie kein Türkisch sprechen könnten.
Schließlich bleibt uns nichts anderes übrig, als noch einmal die Treppe hinaufzusteigen und die Künstlerin zu bitten, uns direkt zum Veranstaltungsort zu begleiten. Mit einem Lächeln und einem vielsagenden Blick führt sie uns hinaus und zeigt auf das Gebäude, das nur wenige Dutzend Meter von uns entfernt liegt.
Das Festival findet in einem Bau statt, der dem vorherigen erstaunlich ähnlich ist: dieselbe historische Architektur, ein schmaler, halbdunkler Flur und Räume auf beiden Seiten, diesmal im ersten Stock.
Zwischen Ton, Metall und den Vögeln Attars
Als wir eintreten, fragen wir nach Sabine. Jemand zeigt mit der Hand auf sie. Eine Frau mittleren Alters in einem wunderschönen grünen Kleid bewegt sich lebhaft zwischen den Räumen hin und her. Ich begrüße sie in meinem etwas holprigen Deutsch und stelle mich vor.
Sabine führt uns in einen Raum, in dem ein Workshop stattfindet. Mehrere Frauen arbeiten mit Ton und formen unterschiedliche Gegenstände. Eines der entstandenen Objekte ist eine Flöte, die von der polnischen Workshop-Leiterin Laura Gizicka gefertigt wurde. Sie nimmt das Instrument in die Hand und spielt uns spontan eine kleine Melodie vor.
Sabine erklärt, dass es bei diesem Teil der Ausstellung darum geht, mit unterschiedlichen Materialien zu experimentieren, neue Arbeitsweisen auszuprobieren und dadurch bislang unentdeckte Gestaltungsmöglichkeiten zu erschließen.
Laura arbeitet gewöhnlich mit Ton und Keramik. Die hier gezeigte künstlerische Installation aus Instrumenten stammt hingegen von der Konzeptkünstlerin Zabo Chabiland, die gerade ebenfalls mit Ton und Keramik experimentiert Das Beispiel verdeutlicht, wie Künstlerinnen und Künstler einerseits in einem bestimmten Medium verwurzelt sein und andererseits durch Experimente mit anderen Materialien und Methoden die Grenzen ihrer eigenen Arbeit erweitern können.
Doch für uns beginnt die Ausstellung an einem anderen Punkt ihre besondere Bedeutung zu entfalten. Dort begegnen wir einem vertrauten Namen aus dem historischen Kulturraum Groß-Chorasan und aus der persischen Literatur: Fariduddin Attar und seinem Werk Mantiq at-Tair, den „Vogelgesprächen“.
Sabine lädt uns ein, Metallobjekte zu betrachten, die von Attars berühmter Dichtung inspiriert sind. Eines davon ist ein traditioneller Weihrauchbrenner mit einem metallenen Fuß und einem durchbrochen gearbeiteten, gravierten Deckel. Der mittlere Teil schimmert in Türkisblau. Auf einem daneben platzierten Tablett stehen kleine, vermutlich aus Bronze gefertigte Vogelfiguren, die an Attars poetische Welt erinnern.
Sabine erläutert das Konzept:
„Bei jeder Ausstellung haben wir in der Regel eine Idee, aus der heraus wir versuchen, gemeinsam mit Künstlern, Handwerkerinnen und Handwerkern vor Ort etwas Nützliches herzustellen. Gleichzeitig möchten wir eine kuratierte künstlerische Produktion entwickeln, bei der besondere Editionen entstehen, die gegebenenfalls auch angeboten werden können.
In diesem Jahr lautet unser Thema Alchemie. Deshalb beziehe ich mich auf Fariduddin Attars Mantiq at-Tair, auch als Majma al-Tair bekannt – ein Werk, in dem sich Tausende Vögel aus unterschiedlichen Regionen auf den Weg machen, um den Simurgh zu finden.
Am Ende bleiben nur dreißig Vögel übrig. Schließlich gelangen sie zu einem Spiegel, in dem sie erkennen, dass die Kraft, nach der sie die ganze Zeit gesucht haben, in Wahrheit bereits in ihnen selbst vorhanden war.
Ich finde diese Metapher außerordentlich eindrucksvoll. Wir fühlen uns ihr sehr verbunden. Hier habe ich beispielsweise eine Metallform hergestellt, die als Prototyp für die Anfertigung eines Vogels aus Messing dient. Ich habe die Geschichte von Attar mit großer Begeisterung erzählt, weil mir bewusst war, dass nicht alle mit dieser Dichtung vertraut sind. Ich hatte den Eindruck, dass sich die Zuhörerinnen und Zuhörer darüber gefreut haben.
Kunst besitzt eine besondere Schönheit: Sie kann Menschen miteinander verbinden und ihnen zugleich Hoffnung geben.
Deshalb haben wir beschlossen, verschiedene Gegenstände zu entwickeln. Dazu gehört etwa ein Gefäß für Duftstoffe und Räucherwerk, das mit der Alchemie und der Verwandlung unterschiedlicher Elemente in Verbindung steht. Außerdem möchten wir weitere Gebrauchsgegenstände herstellen, beispielsweise eine Schale mit dem Motiv eines Vogels.
Einige Prototypen haben wir bereits fertiggestellt. Wir stehen allerdings noch ganz am Anfang. Angesichts der Wirtschaftskrise in der Türkei möchten wir Produkte entwickeln, die nicht nur einen künstlerischen Wert besitzen, sondern auch der lokalen Gemeinschaft zugutekommen.“
An dieser Stelle kommt uns eine iranische Frau zu Hilfe, die erst vor Kurzem aus dem Iran ausgewandert ist. Aus Sicherheitsgründen respektieren wir ihren Wunsch, ihren Namen nicht zu nennen. Sie unterstützt uns dabei, Sabines Erläuterungen zu verstehen und zu übersetzen, denn Sabine spricht inzwischen auf Englisch, damit auch meine Freunde ihr folgen können.
„Postkarten aus der Welt der Taliban“: Zwölf Bilder einer Tragödie
Nach dem Besuch des Workshops gehen wir in einen anderen Bereich der Ausstellung. Dort hängen die Karikaturen von Hamid Aryarman an den Wänden.
Insgesamt zwölf Arbeiten des afghanischen Künstlers sind zu sehen. Sie erzählen von der Unterdrückung der Frauen, von gesellschaftlichen Traditionen und von den politischen Missständen Afghanistans. Der Titel dieser Werkgruppe lautet Postkarten aus der Welt der Taliban.
An der gegenüberliegenden Wand wird über einen Projektor ein Tanz der jungen afghanischen Künstlerin Asma Darwish gezeigt. Zwischen den beiden Wänden liegen vielleicht nur zwei oder drei Meter. Dennoch scheinen sie zwei völlig unterschiedliche Welten zu beherbergen: auf der einen Seite die Tragödie, auf der anderen die Freude am Leben. Zusammen erzählen sie eine Geschichte des gegenwärtigen Afghanistan.
Sabine gibt uns auch hierzu eine Erläuterung, die ich an dieser Stelle wiedergeben möchte:
„Hamid Aryarman ist ein Karikaturist im Exil, der in Hamburg lebt. In seinen Arbeiten beschäftigt er sich vor allem mit dem Leid der Frauen. Dabei entwickelt er eine ganz eigene künstlerische Sprache.
Frauen werden in seinen Zeichnungen nicht einfach als Opfer dargestellt. Sie erscheinen vielmehr als Persönlichkeiten, die sich gegen schwierige Bedingungen behaupten und sich zur Wehr setzen. Zugleich sehen wir in diesen Bildern eine ausgesprochen harte und bittere Wirklichkeit.
Hamid verwendet für seinen Stil den Begriff ‚Kari-Tragödie‘. Ich finde, dass diese Bezeichnung sehr gut zu den Themen und Erfahrungen passt, die in seinen Arbeiten zum Ausdruck kommen.
Eine seiner Zeichnungen zeigt das besonders deutlich. Anstelle eines freien Himmels sehen wir Frauen und Kinder, die unter einschränkenden Bedingungen und Verboten leben. Ein Buch, ein Kalaschnikow-Gewehr und weitere Bildelemente verweisen auf die Unterdrückung und die Beschneidung der Rechte von Frauen. Doch neben all dieser Bitterkeit finden sich auch Zeichen des Widerstands.
Ich denke, genau das möchten wir mit dieser Ausstellung sichtbar machen: Wir wollen die Rolle des Opfers nicht einfach reproduzieren. Vielmehr möchten wir die Stärke und die Handlungsfähigkeit jener Frauen zeigen, die trotz aller Einschränkungen Widerstand leisten und es verdienen, gesehen und anerkannt zu werden.
Deshalb habe ich dieser Werkgruppe den Titel Postkarten aus der Welt der Taliban gegeben.
Direkt gegenüber zeigen wir das Bild und das Video einer jungen afghanischen Tänzerin. Sie tanzt voller Energie und Lebensfreude, in einer Kleidung, die ihren eigenen Vorstellungen entspricht – entgegen den Verboten der Taliban.
Dieses Bild erzählt eine andere Geschichte Afghanistans. Es zeigt, dass das Leben und die Freude selbst unter dem Schatten der Verbote nicht vollständig verschwunden sind. Die Tänzerin hat auf Instagram 38.800 Follower und vermittelt eine positive, hoffnungsvolle Energie. Ich habe mich gefragt, ob sie mit negativen oder beleidigenden Reaktionen konfrontiert wird. Darauf habe ich bislang keine abschließende Antwort gefunden.
Was mir zunächst wichtig ist, ist diese positive, ermutigende Kraft. Ich finde, beide Arbeiten zeigen auf eindrucksvolle Weise, wie kraftvoll die afghanische Kunst sein kann.“
Meine Freunde und ich versinken für einige Augenblicke in der Atmosphäre, die Sabine und ihre Kolleginnen und Kollegen mit diesen beiden Wänden geschaffen haben. Nur wenige Meter voneinander entfernt stehen zwei Bilderwelten, während Menschen durch die Räume gehen und kommen: Künstlerinnen und Künstler aus verschiedenen Teilen der Welt, Besucherinnen und Besucher, die hierhergekommen sind, um sich mit menschlichem Leid auseinanderzusetzen.
Ich schaue in die Gesichter meiner Freunde. Jeder von ihnen ist auf seine Weise von dieser Begegnung berührt.
Sabine hat uns für einen Moment in unsere Heimat zurückgeführt. In jenes Land, das wir mehr lieben als unser eigenes Leben und dessen Schmerzen und Wunden wir in jeder Zelle unseres Körpers, in unserer verletzten Seele, mit uns tragen.
Was Hamid gezeichnet und was Asma getanzt hat, sind Teile eines großen Bildes: des Bildes eines Landes, dessen Geschichte seit fünf Jahrzehnten von Blut, Feuer und Schießpulver gezeichnet ist. Und doch haben seine Frauen das Lippenrot nicht vergessen, während seine Männer noch immer heimlich die Rubab spielen.
In diesem Augenblick tritt die iranische Künstlerin, die uns zuvor beim Übersetzen geholfen hat, ebenfalls mit einer persönlichen Bemerkung hervor. Sie zeigt auf eine Karikatur, in der die langen Haare einer Frau an einem Kalaschnikow-Gewehr hängen, und sagt:
„Persönlich fühle ich mich mit dieser Karikatur besonders verbunden, weil sie eine gemeinsame Lebenserfahrung von Iranerinnen, Iranern und Afghaninnen und Afghanen zum Ausdruck bringt. Das Abschneiden der Haare ist für uns zu einem Symbol des Widerstands geworden. Wenn ich diese Kari-Tragödie sehe, denke ich jedes Mal an die Bewegung Frau, Leben, Freiheit – die Bewegung, die durch den Tod von Mahsa Amini ausgelöst wurde.“
Ihre Worte machen deutlich, dass die Bilder nicht an den Grenzen Afghanistans enden. Sie berühren Erfahrungen, die Menschen in anderen Ländern der Region miteinander verbinden: die Kontrolle über weibliche Körper, die Unterdrückung von Frauen und die Kraft, mit der sie sich dagegen auflehnen.
Eine Ausstellung, die Grenzen überschreitet
Sabine hat bisher elf internationale Mahalla Festival Ausstellungen kuratiert und organisiert. In den vergangenen vier Jahren leitete sie ein Programm für afghanische Kreative, benannt nach dem Roman Kite Runner von Khaled Hussaini. Afghanistan ist, wie sie erzählt, in vielen ihrer Ausstellungen präsent. Die nächste Ausstellung soll in Berlin stattfinden. Ich habe ihr versprochen, sie bei der Einladung afghanischer Künstlerinnen und Künstler zu unterstützen.
Das Mahalla-Festival erschöpft sich jedoch nicht in den beiden Bildern Afghanistans, die uns so unmittelbar berührt haben. Ein weiterer Teil der Ausstellung trägt den Titel Seeds of Invisible Journeys – „Samen unsichtbarer Reisen“ – und stammt aus dem Jahr 2026. Die Arbeit wird der ukrainischen Künstlerin Margarita Zhuronova zugeschrieben und ist ebenfalls von Attars Mantiq at-Tair inspiriert.
Zu sehen sind Nester, in denen Vögel Zuflucht finden, dazu Pflanzen und eine weiße Rose, die für Frieden steht.
Sabine erläutert die Arbeit:
„Das Werk der ukrainischen Künstlerin Marharyta Zhuronova bezieht sich konzeptionell auf Fariduddin Attars Mantiq at-Tair beziehungsweise Majma al-Tair – die Geschichte von der Versammlung der Vögel.
Die Künstlerin hat hier Behausungen für Vögel geschaffen. Hinter dieser Arbeit steht allerdings auch ein trauriger Gedanke. In der Ukraine werden Häuser zerstört. Die Künstlerin ist selbst von Erfahrungen der Vertreibung und von den Folgen des Krieges geprägt.
Sie verbringt derzeit vier Wochen im Rahmen einer Künstlerresidenz hier. Dabei hat sie sich intensiv mit der Architektur der Mauern und den Möglichkeiten auseinandergesetzt, die sich aus ihrer Beschaffenheit ergeben. Sie bemerkte, dass Tauben und andere Vögel diesen Ort regelmäßig aufsuchen. Daraufhin begann sie, Nester für sie zu bauen und weitere Elemente und Gegenstände in ihre Arbeit zu integrieren.
Wenn Sie auf die andere Seite schauen, sehen Sie die weiße Rose, das Symbol des Friedens. Man kann dieses Werk als einen Friedensappell einer ukrainischen Künstlerin verstehen – als Botschaft an eine Welt, in der Kriege Häuser und menschliche Leben zerstören.“
Wieder begegnen wir dem Motiv der Vögel, das schon bei Attar eine zentrale Rolle spielt. Was auf den ersten Blick wie eine poetische Suche nach dem Simurgh erscheint, wird in dieser Ausstellung zugleich zu einer Frage nach Heimat, Verlust und Zusammenhalt. Die Nester der Vögel sind nicht nur künstlerische Objekte. Sie erinnern an die elementare Sehnsucht nach einem Ort, an dem Leben möglich ist und Schutz gefunden werden kann.
Für Menschen, die Krieg, Flucht und Vertreibung erlebt haben, ist diese Sehnsucht keine abstrakte Vorstellung.
Körper, Tränen und ein Ort zwischen den Welten
Gemeinsam mit Sabine und meinen Freunden besichtige ich weitere Teile der Ausstellung. Schließlich gelangen wir in einen anderen Saal, in dem die maltesische Künstlerin Charlene Galea am Freitag ihre Performance Tear Drops – Stray city – „Tränen – eine Stadt der Vagabunden“ – aufführen soll.
In dieser Arbeit setzt sie sich mit dem Körper, der Verletzlichkeit und den Tränen auseinander. Die Performance ist eigens auf die architektonischen Räume des Büyük Valide Han bezogen und wird musikalisch von Mihriban Güvenç begleitet.
Leider werde ich diese Aufführung nicht sehen können. Am Freitag muss ich nach Konya reisen, um in der Nähe von Mevlana Dschalaluddin Rumi einen Augenblick der Ruhe zu finden. Auch an der Abschlussveranstaltung des Festivals, die für den 3. Oktober angekündigt ist, werde ich nicht teilnehmen können. Mein Rückflug nach Deutschland ist bereits für den 28. September gebucht.
So endet mein Rundgang, bevor das Festival selbst zu Ende geht. Doch manche Begegnungen wirken über den Augenblick hinaus.
Ich werde die beiden gegenüberliegenden Wände nicht so schnell vergessen: Hamids Karikaturen, in denen sich die Tragödie eines Landes verdichtet, und Asmas Tanz, der sich den Verboten entgegenstellt. Dazwischen die Vögel Attars, die erst nach einer langen, verlustreichen Reise erkennen, dass die gesuchte Kraft bereits in ihnen selbst liegt. Und die weißen Rosen, die an den Frieden erinnern, während anderswo Häuser zerstört werden.
Vielleicht liegt gerade darin die tiefere Botschaft dieses Festivals: Kunst kann das Leid sichtbar machen, ohne Menschen auf ihr Leid zu reduzieren. Sie kann Erinnerungen bewahren, Grenzen überschreiten und Räume öffnen, in denen unterschiedliche Erfahrungen einander begegnen.
In den engen Korridoren des alten Istanbuler Han, zwischen Metall, Ton, Bildern, Musik und Worten, begegnen sich Afghanistan, Iran, die Ukraine und viele andere Teile der Welt. Für einen Augenblick werden aus ihren Geschichten keine voneinander getrennten Schicksale, sondern Stimmen in einem gemeinsamen Gespräch.
Und vielleicht ist das auch eine Antwort auf Attars alte Frage nach dem Simurgh: dass wir die Kraft, die wir in der Welt suchen, nicht allein finden können, sondern erst dann erkennen, wenn wir uns auf den Weg machen – gemeinsam mit anderen.
